Н.Б.
Что за прихоть мне, Бог,
этим деревом быть?
Шелестеть у дороги лесной…
Я хотел бы ходить!
Я хотел бы любить!
И смеяться с любимой весной.
Но я дерево!
Я!
Слез течет моих сок...
Плотник шустрой пилой
сделал много досок,
выпил с другом вина
и счастливый уснул.
Сделал он из меня
Этот стул!
Этот стул!!!
Сел на стул…
На меня!
Хмурый, сонный поэт
Был я деревом
Я!
Но меня больше нет…