Вроде бы роскошь - зелёное лето.
Всё же в стихах оно меньше воспето.
Осень чарует, весна бередит,
жалобой зимней излиться спешит
сердце поэта. А летом - раздолье.
Мощью упьёшься его, поневоле.
Дел концентрация столь велика -
поглощены и душа, и рука.
Вот и не пишутся стихотворения.
Просто, нет времени для вдохновения.
Так и в любви: плодотворно страданье,
но молчаливо само обладанье.
Счастье, придя, замыкает уста.
Для утолённых страстей - немота.
От состоявшихся и воплощённых
планов и дел веет скукой зелёной.
В опроверженье раздумьям таким, -
лето само, как ликующий гимн.
Бог с ним, с писанием. Жду. Отвлекай,
лето привольное, ошеломляй!