Мне корон не носить.
Не моё восседать, холодея, на троне.
Можно и без корысти Добро разносить,
обитая в бессрочном своём марафоне
под простым и коварным названием: жить.
Светла и грешна, моя смертная лира,
чья мелодия в радость впадает и в плач,
где Всевышний-моя дирижёрская сила,
Милосердием молча ведущий впотьмах.
Где пороков порог?
Под накидкой налипшею бренного тела
бьётся то, что однажды вложил в тебя Бог,
иль наточено зло, что к тебе прикипело?
Есть ли прииск Добра?
Люди ходят без устали с длинной рукой.
Разве где-то стояла толпа для раздачи добра
тех, кто нищих старух обходил стороной?
Где-то в сотах души, там где копится мёд,
половодьем течёт в закрома нажитое.
И не тает подземных сокровищниц лёд,
не пролив даже капли в пустыню изгоя.
Германия, июнь 2021 г.