Читают критики меня и рецки пишут,
Когда хваля, когда браня, негодованьем пышут.
Всё норовят меня зигзагом изогнуть.
Пиши не так! А как? Ну, по-другому как-нибудь.
Спокойней, веселей, оптимистичней,
Пронзительнее, романтичней и трагичней.
Мне говорят, что примитивно, скучно, пресно,
Пишу, как пирожки леплю из дрожжевого теста.
По-женски, розово, сопливо и лирично.
Излишне жёстко, по-мужски, порой цинично.
Стихи, как лук в салатик, покрошила.
Не зацепила ими - просто насмешила.
Горчат и пересолены немного,
Остры излишне, примитивны и убоги.
Как в огороде сорняки и лебеда,
Я - стихоплет и графоманская беда.
Чертополохом строчки засевая,
Бездарностью на белый свет я вызреваю.
Писать не стоит! Не поэт! Такой вердикт выносят.
Причем, меня никто из критиков не спросит.
Я, в принципе, могла б не отвечать.
Но не имею принципа молчать.
Не мня себя Цветаевой с Ахматовой,
Я подытожу ёмко, коротко и сжато вам.
Приходят строчки в кухне и в трамвае,
Пишу, как чувствую, другого не бывает.
Манипуляции все ваши бесполезны -
Не гнусь я, ибо прут во мне железный.