Слов чтец песка я
В огромных дозах,
Есть суть мирская
В июньских грозах.
Слова – как древний
Узор на бивнях,
Есть дух деревни
В июньских ливнях…
Почту ли струи
Игрой ситара,
Назло костру. И
Дом ветхий, старый
Взойдёт, как месяц
В клубах тумана.
В органной мессе,
К вину есть манна.
За песней грома,
В овраге пряча,
Ведёт истомой,
Совой незрячей,
Тропа витая
К речному брегу.
Трава густая
И сон к ночлегу
Всё будет, будет!
Похлёбка с хлебом…
Тех, кто не судит
Ласкает небо…
Тех, кто не верит
В дела Христовы
Злой мерой мерят,
И бранным словом!
Тех, кто беспечно
Верны просвирам,
Крестят навечно
Не этим миром,
Где истекают
Дожди и слёзы....
Есть суть такая
В июньских грозах.