Ах, писатель, славный малый,
Чья головушка вольна,
Что порою запоздалой
Засиделся до темна.
За окном то снег, то дождик,
Летом солнышко печёт,
Ты в поэзии - художник
И легко строка течёт.
Не течёт в твою обитель
Лишь горстями серебро,
Но Великий Небожитель
Подарил тебе перо.
И простую правду жизни
Он вложил в твои уста,
В сладкий пир и горечь тризны,
Где душа твоя чиста.
Слышу я зубовный скрежет,
Рвать и плакать-твой удел,
И как нож по сердцу режет
Хамство, ложь и беспредел.
Вот и я тебе подобен,
В этом мире только гость,
И кому то неудобен,
А кому то в горле кость,
Что пишу я по наитью
И стезя моя легка,
Только вьется красной нитью
Недопетая строка