Давним давно в другом столетии,
В иные вовсе времена.
Писали разные поэты,
Свои известные слова.
Некрасов, Пушкин и Тургенев,
Фет, Лев Толстой наверняка.
Был Маяковский видно в гневе,
Душа российская видна.
Как будто бы вновь на изнанку,
Её вдруг вывернули опять.
Писал Есенин спозаранку,
Сумел деревню описать.
А далеко у сине моря,
Чехов медицину постигал.
Чтоб не было и вовсе горя,
Лишь мир на сей земле настал.
Не оскудела ненароком,
Сия российская земля.
Ведь Достоевский и Набоков,
Пронзали те самые года.
Бунин любил саму природу,
Благоволил и красоту.
Горький не сетовал на погоду,
Порою созерцал грозу.
Блок философствовал однако,
И постигал смысл бытия.
Ну а Ахматова когда-то,
Сии восхваляла небеса.
Прозаики да и поэты,
Описывали жизнь саму.
Где-то актуальные ещё куплеты,
И образ предков наяву.
Где-то Цветаева писала,
Про вожделенную любовь.
Облюбовал Лермонтов скалы,
К седым облакам стремился вновь.
А у истоков как обычно,
Державин лекцию читал.
Кирилл пожалуй и Мефодий,
Взошли на грамоты пьедестал.
Не оскудела Русь родная,.
Всюду её дочери, сыны.
Её как прежде прославляли,
Проза слышна да и стихи.
Время сие запечатлело,
Строки и книги на века.
А на душе ведь легче стало,
Не иссякла видимо земля.
В каждом наверное поколении,
Свои кумиры видно есть.
К великому лишь сожалению,
Лиру не всем дано узреть.
Ну а быть может даже музу,
Которая с небес дана.
Не даром бьют порой тревогу,
Обосновались корректора.
Пытаются русское слово,
Унизить, опорочить, стереть.
Не быть такому произволу,
Всюду слышна родная речь.