Пожухла у подъездов белая сирень,
А я зацвёл, как старый пруд -
Бесхозно отстранённый.
В болоте тонет полумёртвый день,
Кидая свой последний луч - кунай заковорённый.
Быт скручивает мысли бельевой верёвкой,
А по рукам ползут, сосудами, ужи.
Бегу от всех, или ко всем, как мышь - полёвка,
Наматывая на кардан слепые виражи.
Одно и тоже сотый раз..., не открывая рта.
Один в квартире, полной постсоветских артефактов.
Из постмодерна выход заколочен с тёмной стороны двора,
И пахнет дымом у Васильевского тракта.