Села птица на ветку взгрустнуть, и смахнула мой прерванный сон,
Что запутался в лепестках все еще не отцветшей весны.
И теперь я пытаюсь уснуть, и ищу, с чем звучу в унисон,
То ли я- колокольный звон, то ли эхо морской волны...
А быть может, я - песня стай, что вернулись издалека,
Что вложили себя в полет, и совсем растворились в нем.
Или я, не мутна, не чиста, всего-навсего я река,
Отражаю я облака, разделяема небом и дном.
Хотя я скорее листва, что спешит устремиться в высь,
Что опять о себе шелестит, и на всех глядит свысока.
Не могу я опять решить- я всего лишь чужая мысль,
Или, писанная второпях- я небрежная чья-то строка?
Я, пожалуй, могла бы петь тихой свежестью сквозь туман.
И на струнах лесной росы брать аккорд приходящего дня.
Я могла б тишиною стать, пустотой, что тревожит карман,
Только это едва спасет от забвения вновь меня.
Кто я? Просто случайный взгляд, что отчаянно прозвучал
Посреди безликой толпы, где молчание- камертон.
Я- расщелина между врат, я начало своих начал,
В лепестках неоцветшей весны я- лишь собственный прерванный сон