Наш Мастер лёгкость для пера даёт,
Чтоб к каждой рифме музыка звучала,
От чудной музыки той слово запоёт,
И выбежит от свеч во тьму из зала.
Мягкость света свечи, шум на крыше,
Вьюги песни, закрытые тьмой--
Разве ныне такое услышишь?
Только строки споют в книге той.
Нет, не застыл Художник у мольберта.
Он весь в движении, при нём палитра слов,
Картины пишет с "гениальным ветром",
Своею рифмою он их вершить готов.