В наших пределах обиды никто не знает.
В каждом прохожем не станешь искать себя.
Видеть затылком по случаю выпадает,
И выбираешь…но…выбирают тебя.
Впрочем тебе-то, конечно, давно всё по фиг.
Столько утрат, что не снилось и в страшном сне.
День оставляет анфас или бледный профиль,
Голос живёт за тебя иль поёт из вне.
Друг предаёт и не вдруг позвонят из ада,
Так и застынешь босой из нутра к нутру.
Только не надо, обиды держать не надо.
Свет, как обычно, появится поутру.