Когда душа робея, ловит звуки
мелодий многострунных, древних лир...
А Муза понимает, что от скуки
к торгам с душой готовится Сатир...
Он знает цену каждому писаке
вести торги не с честью воевать...
Он смыслом вертит, как хвостом собаки...
А честь?... На честь уже давно плевать!...
Когда рассвет последними лучами
окрасит полубледное чело...
Сатир довольный легкими торгами
вздохнет, с ухмылкой скажет "Повезло!"...
Писака под волнующим дурманом
не отрывая взгляда от небес
готов на всё в плену самообмана,
ему теперь, что Бог, что грязный бес...
Сатир назначил маленькую цену -
обмен банальной истины на ложь...
Плевать... Зато душа взойдет на сцену,
туда без лжи сегодня не взойдешь...
Когда душа робея, ловит звуки
мелодий затихающих вдали,
а Муза полусонная от скуки
овец считает или корабли...
Писака в неожиданном испуге
клянет себя, земную круговерть...
Сатир с ухмылкой потирает руки...
Самообман - бессмысленная смерть...