Месяц зацепил рога
за земные полутени,
а молочные луга
затопил кефир сомнений,
созревает молочай,
чтобы выдоиться в лето,
в лебединую печаль
потерявшейся Одетты.
Ива плещется в пруду,
пересчитывая листья,
разговор с ней заведу
грустным графом Монте-Кристо;
откопаю старый клад –
две разбитые тарелки...
Ты чего, ему не рад,
дорогой товарищ Белкин???
По туману – ветра скрип,
а по солнцу – звон монеток...
Помню, я когда-то влип
в удивительные сети,
но полопались они,
поплавки уплыли в заводь,
распрощались мы в тени –
кто налево, кто направо.
Сом гуляет возле дна,
сверху плавает уклейка,
у поручика жена
любит рядового Швейка –
это к слову, не впритык
к нынешней секундной стрелке,
отсчитавшей новый миг
для любви короткой, Белкин!
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»