Приходит время собирать плоды…
Сам, на суде своём, каким предстанешь?
Как древа ствол, изгнивший изнутри…
К плоду ли ты претензии предъявишь?
Нет огорчений, вовсе, без причин!
Чем удобрял, болезный, в прошлом почву?!
Надеялся на ум, высокий чин?
И думал, ствол тот червем не источен?
Нет непорочного, с тех древних лет,
Историю о “Еве” опускаю:
Плоды вкушаю я теперь.
Претензий нет.
И, слава Богу, вкус их различаю.
Чем стала детка-ветка, сожалею я!
Могу ль с собой, “стволом”, я разобраться?
К корням моим душа влечёт моя,
И нет надежды, чтобы оправдаться.
Прости. Любовь моя была,
души моей, как часть успокоенья.
Прости. Союз, с тобой как с “равною” крепя,
Не понимал избыточность последствий.
Таков итог: такою стала ветвь!
Нет, я её совсем не осуждаю.
Дай Боже горечь, мне плода, терпеть,
К чему и так себя я понуждаю.
01.06.21.