Июнь - скромняга парень - принёс ключи от лета.
Сирень пьянила разум, но в мае отцвела.
Ты знаешь, возвращаться - паршивая примета,
мой реверс поломался, не выдержал тепла.
А воздух помнит запах сирени и Шанеля,
несбывшиеся мысли оставили подтёк.
Но вот прошла неделя, потом ещё неделя...
И привкус новой жизни пробрался в уголок,
где я хранил твой голос, где меры и лекала
стремились и ровнялись к тебе и на тебя.
И вот, о чудо, знаешь, тебя нигде не стало,
а я везде в порядке (не злясь и не любя).
А новый привкус сладок, он клей для ран и трещин,
он яд для ожиданий, оставленных тобой,
он пахнет новым миром, толпой красивых женщин,
он ничего не скажет про заданность судьбой.
А раньше были ночи, где я считал и думал
о нашей встрече где-то, когда и как-нибудь.
Но вот сложил все против и получилась сумма,
которая пропела: "Забудь её! Забудь!"
"Не трать на это время",- твердили цифры хором...
Да, мне - не восемнадцать, но - лето, но - трава,
зима ещё не скоро и смерть ещё не скоро...
Но неужели правда, мне скоро сорок два?..