Утро бегает,молится,
плача,
что ночь так на долго задержалась
в гостях.
Не знает куда податься,
тогда ждет
палАча.
Чтоб день не заметил последствия
на углях.
Люди - тоже
пчёлы времени.
Каждый хочет собрать мёд.
Не блестит солнце жёлтое,
как общий медовый месяц -
мало собрано сот.
Каждая бомба мечтает взорваться, ослепить, чтоб никто не сказал.
Но эмоция не хочет освобождаться,
ей предпочтительнее темницы
зал.
Дороги переполнены - мыслей тачки,
что создают иллюзию...
Много таких скопилось пачек,
что все курящие задымили улицы.