Я помню с детства старика,
в чей невод рыбка золотая
попалась...
Притчей на века
осталась сказка.
Кто не знает
поэта русского, певца,
умевшего стихотвореньем
растрогать чёрствые сердца,
и восторгаясь с умиленьем,
переживать счастливый миг
семейства славного Солтана,
идти к любимой напрямик
тропой опасною с Русланом?
Я помню мудрого кота
и дуб...
Жаль дети повзрослели.
И томик Пушкина в руках
не держат мамы у постели
родного чада.
Почему?
Душа не хочет добрых сказок?
Не верю!
Взгляда никому
не отвести от чистых глазок,
следящих за движеньем губ,
с надеждой ждущих продолженья.
Язык наш стал ужасно скуп.
Верните к жизни поколенье!
=!=