Рожденный ползать летать не может.
Не может, верно, но кто мешает
Стремиться в небо, раз чуешь кожей—
Тоска по выси наверх толкает.
Три метра—это... всего неделя,
Пройдет вторая—достигнет крыши.
Улитка в мыслях почти взлетела
К манящим звёздам, и выше...выше.
А что потом, да уже неважно,
И жизнь по-своему подытожит.
Пока улитка ползёт отважно
Отнять надежду никто не сможет.
Май 2021 год