Не хочу ни чёрного, ни белого,
нынче все цвета не ко двору,
постою у ясеня замшелого,
трогая шершавую кору.
Голосит о чём-то птаха малая,
к озеру спланировал кулик,
я на одиночество не жалуюсь,
я к нему, наверное, привык!
Хорошо, когда поётся весело,
плохо, если песня не в дугу...
Что же ты, весна, накуролесила,
в чувствах разобраться не могу?
Май уходит дальней-дальней просекой,
день последний выронив из рук,
шелестя: придёт любовь по осени,
не печалься, стоя на ветру!