... нет.
Я просто словоблуд и рифмоплет.
Ни что иное, в этом мире скором.
Мои слова, всего лишь ручеек,
Неслышимый, за океаном рока.
Увы, мой друг. Слова мои — вода.
И все они, уже давно пропеты.
И может быть, они вторят словам,
Давным-давно забытого поэта.
...
Увы...
Хотела бы знать,
Но знаний, тех, не дано...
Скупая строка на последней,
Иль первой странице...
Мы помним абзацы,
Картины, стихи, номера —
Все одно... Но имя творцов —
Стираются, словно границы.
Вот я бы сказала...
Но было бы то хорошо?
Но нужно ли знать,
Чьи мысли, так, помним и любим?
Могла бы подумать...
Могла бы сама я понять...
Но вот, что отвечу:
Ведь все потому, что мы люди.
...
Оно никуда не девалось.
Оно вновь уснуло в нас.
Но стоит ли верить в чудо,
Когда огонёк погас?
Но стоит ли верить, помнить?
Но стоит ли в прошлом жить?
Картины рисуем по новой,
Надежду, так сложно убить.
Давай, подождём немного?
Поищем тропу в темноте.
И вновь пройдем мимолётно,
По черной от слез траве.
...
Людям свойственно исчезать...
Исчезать закрывая дверь...
Вставать молча, как от
болезней,
Оставляя других не удел.
Уходить людям свойственно, помни.
Растворятся с вечерней тоской,
Разлетятся осколками, помни...
Вишни цвет, этой поздней весной.
...
Так и есть...
Потом — неизвестность,
Но не нужно нам думать о ней.
Ведь пока жизнь течёт,
Неизвестность — прояснится, все будет видней.