Словно первобытный варвар
с ржавым топором в руках,
склонился перед архом,
ожидая его приказ.
В самую гущу сражения
кидаюсь, как в безумии,
гибель искупит поражение,
всем выйти из сумрака.
Призраки на поле боя,
пятна крови на земле,
тот, кто боится боли
уже с детства не жилец.
Упиваясь своей силой,
сила - это власть,
одной ногой в могиле,
но врагу уже не встать.
Страх как индикатор действий,
чуешь запах сладкой смерти,
так пружинит твоя смелость
в глазах чужой надежды.
В танце огня и железа
победитель будет один,
в его честь напишут пьесу,
но не укажут истинных причин.
Там он засияет в ореоле,
его возвысят в славе,
кто несокрушимой волей
прогнул под себя правду.
Историю пишут на заказ
те, кому есть, что терять,
выставляя власть на показ,
что могут они отнять?!