Пророчат смерть, беспамятство и тлен,
пророчат также, будь любой, красивой, умной,
но все равно когда-нибудь захватят в плен,
не будь такой счастливой в солнечный и лунный.
Ты молода и хороша собой, прекрасна даже,
но все пророчества похожи на удар кнута,
резки, жестоки, хоть палач порою мажет,
но все равно он достигает кожи без стыда.
Да что стыдится, он - контужен и давно,
еще с рождения жесток, проворен на расправу.
Вот вырваться бы отсюда, улететь в окно,
как птица та, что на полет имеет право.
Пророчат смерть и даже казнь прилюдно,
одежды будут рвать и волосы твои с корнями рвут.
Но что же гнев друзей? Они во сне и беспробудны?
Когда к мечу? Когда же честь, свобода призовут?