Раз среди вас я чужой... да и лишний,
Мне среди вас и страдать ни к чему.
Строки мои мне диктует Всевышний,
Я иногда благодарен Ему.
Хоть и бываю то сонным, то вялым,
Многое всё-таки мне по плечу.
Часто, как будто не очень усталым,
Даже записывать их не хочу.
Как-то заметив, что мысли прокисли,
Думаю горько: пора на покой.--
Он подлетел и, схватив возле кисти,
Водит моей полумёртвой рукой.
Все, кто так мало наяривал каши,
Вы подчиняйтесь немного уму,
Помните, что благодарности ваши,
Как и проклятья, вы шлёте Ему.
Вам бы в цветочках валяться по маю...
Но я швыряю на вас непогодь --
Знайте: не я дубоватых ломаю,
Это писак наставляет Господь.
Ох, эти бездари!
Как же их много!
Рота творцов полегла на вине!
Если в лицо вы не знаете Бога,
Ставьте какой-нибудь памятник мне.
Да.
У которых по линии фронта
Мимо метафор шагнула мечта --
От горизонта и до горизонта
Будет, кривляясь, кричать пустота.
Кланяйтесь и авторучкой и мелом,
Где подвернётесь: в тумане, в дыму;
Я, хоть и занят серьёзнейшим делом,
Всё-таки ваши поклоны приму.
10,18,20 ноября 2020