Я снова ищу себя. Мир хрупче, чем хрусткий кварц, играет на гранях снов и прячется от меня.
Столетия на пролёт окуривает бахур Песочные берега, барханы и тех, кто тут.
Восточные травы спят, не движутся на ветру.
Проводят тебя, меня, уйдут, как всегда, к утру.