Снова говорю про немоту,
Коей я, увы, не обладаю.
Если мне совсем не место тут,
То можешь прогнать меня из рая
И наслать в проклятье хромоту.
Старый в руки дать путеводитель
И велеть пускаться по утру.
Горной деревеньки мирный житель
Мне укажет древнюю тропу,
Где себе найду я палача.
И безмолвие, подобное кнуту
Меня вдруг заставит замолчать.
И если после этого я не
Утрачу даже через много лет
Слова, что и внутри меня и вне...
Может таким и должен быть поэт..?
8 - 9 сентября 2020
Ночь