Ну, что сказать? Мы все в одном строю...
И стоя строем медленно стареем.
Сквозь отраженья видя седину,
Сутулим плечи, вроде как робеем.
И неизбежно творческий порыв
Как пена разбивается о бренность
Кого винить? Себя – себя винить…
Свою гордыню и свою же леность.
В пылу сражений много полегло,
Тех не сыскать, иные без рассудка.
И хочется, что б это всё прошло…
Как слишком затянувшаяся шутка.
Лекарства нет, но есть рука и стол.
Скучаешь, злишься? Высморкайся в осень
Рукой дрожащей заряжая ствол…
Патроны есть. Их восемьдесят восемь.