отгремели бури, отлетала посуда и
разнесло нас по жизни вдаль и наискосок...
отчего ж я доныне лицом своим чудо-юдовым
зарываюсь в памяти заветный алый цветок?
отчего дождями размыт, порошею
заметён наш замок ныне, присно, навек?
отчего называю сказкой хорошею
ту в которой измучен так человек?
отчего всем телом я и всею кожею
прирастаю к юности быстрым дням,
что мои сомнения приумножили
и забыли начисто про меня?
книжка сказок просто до дыр зачитана,
разбужена царевна, убит дракон…
а я на перепутье, на камне – литеры…
и что там мне назначено испокон?
поверну направо – где смерть без выбора,
поскачу к рассвету, себя губя…
и цветок за пазухой – символ гибели -
всё, что и осталось мне от тебя…
Чингисханыч, опус 448.
http://stihi.ru/2021/04/07/5603