Час пробьёт – я путь свой завершу
И уйду к своим далёким предкам,
Но упрямо до сих пор твержу:
«Бал не кончен! Повоюем, детка!»
Вновь во сне сжимаю я штурвал,
Снова нажимаю на гашетку.
И слова грохочут, как обвал:
«Бал не кончен! Повоюем, детка!»
Даже если чуть живой от ран,
Я не плачу никогда в жилетку,
А шепчу, упрямый ветеран:
«Бал не кончен! Повоюем, детка!»
Сердце задыхается в груди,
На лице морщин густая сетка.
Смерть, пока ко мне не приходи!
Бал не кончен! Повоюем, детка!
Не возьмешь, беззубая, меня:
Рано мне ложиться на кушетку!
Пусть слова по-прежнему звенят:
«Бал не кончен! Повоюем, детка!»
Снова поредевшие ряды
Мы сомкнём, – смерть выбивает метко!
Но, как на войне, мы впереди...
Бал не кончен! Повоюем, детка!
Унесут когда-то на погост,
И зашепчут над могилой ветки:
«Заступаешь снова ты на пост...
Бал не кончен! Повоюем, детка!»