Я каждый год дарила ей стихи.
Один раз в год, не чаще, – в день рожденья.
Такие, чтобы не были глухи
К ее переживаньям и сомненьям.
Но в этот год – последний в ее жизни,
Без повода писала, без конца.
Моя подруга в ожиданьи тризны
Жила сей год под тяжестью венца.
Как будто нагоняя упущения,
Ведь мы живем без мыслей о конце,
Строчила ей свои стихотворения,
Поддерживая, как огонь в костре
Ее желанье жить, молиться и учить,
Кому за помощью пришлось к ней обращаться
Но с каждым днём ей трудно было быть...
И все сложнее к быту возвращаться
Из тех далеких облачных высот,
Куда душа ее уж устремилась...
И в этом мире нет таких красот,
С которыми ей божество открылось.
Нет ничего, что здесь бы задержало...
Она себе давно зарок дала...
И день пришёл и Верочки не стало...
А я пишу она была, была...
И город золотой ее сейчас лелеет...
От доброты людской ей ангел душу греет...