Век человека - раз -
и был таков.
И лишнего не выклянчить по блату.
Набухнув кровью нежных лепестков,
Шиповник пилит чёрную Ограду.
От ревматизма скрючило паркет.
Камин сипит.
И у двери припадок.
Сад одичал -
Отшельник и Аскет,-
и не понять -
Подъём или Упадок.
Сжимаешься в масштабах небольших,
где воробьём припрыгивает Кречет.
Взойдёт Заря -
порадуешься -
жив.
Но больше любишь почему-то Вечер.
Свернулся Горизонт.
Вдруг - Край Земли.
Спиной к стене, где тёртые обои.
И оторопь берёт:
Да, было ли
когда-то
Что-то
именно с Тобою?
Став вещуном на несколько минут,
предугадаешь
сквозь угар Акаций,
как люди незнакомые снуют
с глазами Предков,-
не попавших в Святцы.
Вписавшись в Дождь,
в ночной полёт Совы,
таясь,-
хотя совсем не Тать, не Злыдень,
Дом канул
в Прорву
варварской Листвы
и, верно, -
Света Белого
не взвидел.