Устать от поэтических клише,
Бранить стихи – от пошлых до хороших,
Но строчке появиться и ожечь,
Единственной – сразить и огорошить.
Мне спрашивать: откуда ты пришла?
Мне до тебя всего бывало вдосталь!
И – нищета. И жизнь трещит по швам,
Огонь горит и говорит апостол.
Поэзия, ты снова Духов День
Затепленного Троичного света,
Замешанный на вечной теплоте,
Готовый до конца стоять на этом.
Мне заново, с тобою обнищав,
Дать имена явленьям и вещам.