Май заставляет писать о себе, -
чуть ли не петь дифирамбы.
Месяц цветущий, засевший в траве,
всё облачает в гирлянды.
Словно открыв сундучок потайной,
он поделился теплом.
Цветенье сирени уже в голове, -
бьёт аромат напролом!
Лучики солнца запутали ветер
ласковый, мягкий и теплый, -
сквозь облака белогривые светят,
и заливают всё мёдом.
В воздухе, будто гипюровой дымкой
легкою и невесомою,
кто-то накроет всю эту картинку,
как нарисованную.