IX
Стоят уже на рейде корабли,
Сердца оцепенением объяты;
Туман ползёт с разграбленной земли,
Маячит мол освобождённой Ялты.
Ничто не станет оправданьем мук.
Кого б они о милости просили,
Когда и смерть была работой рук? –
Нормальный разум осознать бессилен…
Гремели выстрелы – последний звук,
Прощальный взмах утерянной России.
Союзников мундиры хороши:
На них кресты и красные лампасы –
Терзание для горестной души.
Турецкий берег ждёт глухого часа.