Стихи живут, как те же люди,
Хотя не каждый это знает.
Они мечтают, как о чуде,
Что им дано рожденье будет,
Когда их кто-то прочитает.
Поэт однажды вдохновенный,
Отбросив лености покой,
Рождает прелести вселенной
И пишет с Музой, несомненно,
Её божественной рукой.
Но жизнь стиха в его прочтенье,
В другое время он лишь спит.
И как же сладко пробужденье,
Стиха прекрасное виденье,
Когда прочтёт его пиит!
Стих зазвучит фонтаном бурным
Для юных душ и пожилых.
Струною он звенит амурной,
И жар, и хлад литературный,
Пока живёт, несёт нам стих.
Он даже жить ещё сумеет,
Когда маститый корифей,
Своею славой бронзовея,
Тот стих сразит, как Галилея,
Как наставленье для людей.
И стих уснёт на пыльной полке
До лучших дней, пока о нём
Не вспомнит кто-то ночью долгой,
Стих зазвучит, печали полный,
И вспыхнет заново огнём.
Давно почил поэт безвестный,
Стихи же дивно оживают.
Они цветут цветком прелестным
Весенним вечером чудесным,
Когда их вновь и вновь читают.