Близится ночь бесконечная к нам,
Гордо шагая по свежим холмам.
Тускло мерцает лишь свет из-за штор.
Всё глуше слышен людской разговор.
Звуки, родившись, вмиг тонут во мгле.
Чёрные тени в ночной вышине
Движутся зыбко, безмерно растут.
В мраке навис Мефистофеля кнут,
Напоминая о прошлых грехах.
Их, совершив без идей, впопыхах,
Напрочь забыли, живя в суете,
Средь беспокойств о тряпье, о еде.
***
Но скоро, скоро последней беде
Вспыхнуть в проклятой, смердящей толпе.