на сотни вёрст дыхание июня –
шаг белой ночи с пением цикад,
пусть облако пугает, брови хмуря
и, пусть, ворчит сердито перекат –
всё пустяки…пока мы существуем…
хоть прячется неверье за пунктиры,
душа переживает /неспроста/
за брошенные в омуты клавиры,
что боль и радость чаще ощутимы,
как ощутимы ложь и клевета…
иной судьбы не сыщешь в одночасье,
перевернув страницу книги книг,
где пониманье – терпкое причастье,
исписанный донельзя черновик,
в котором, прикорнуло чьё-то счастье…
а сон его из ангельских легенд,
где наш июнь давал святой обет…
25.05.2021