Люблю стихи, что выстрелом в упор
Пронзают цель и сердце замирает,
Когда поэт карманник, точно вор,
Строкой из тела душу вынимает.
И на больное место сыплет соль,
Голодного спасает коркой хлеба...
И так заноет старая мозоль,
Что, сняв ботинки, побежишь на небо!