Скупая лента новостей. И слава Богу.
Сиреневый московский дух. И свет. И вечер.
Когда бы не было тебя, о ком бы строго
Спросила: Как играл мой Фей, мой русский Кэтчер?
Тот самый Katcher in the rye, раскольник звонкий,
Ловец заблудших, пастырь злых, монарх без трона.
И не ответят. Я люблю. Тебя. Ребенком.
Который лгал календарю. И лгал влюбленно:
"Еще не юность. Не рассвет. Не опоздаю.
Еще смахну упрямый счет, еще сумею...
Лови меня. Спаси меня. Я умоляю.
Уже не важно. Обманула даже Фея."
Скупая лента новостей. Бинокль спящий.
И путь закрыт. И ты сокрыт. И я не дома.
Но как забыть, каким ты был, мой старый мальчик.
Но как простить, каким ты стал, чужой ребенок.