Под грудой старых книг есть стопка писем,
Немного. Те, что удлось сберечь.
А я горю, мне больно, я зависим
От мысли, что хочу их разорвать и сжечь.
Но встала ты меж мной и красным жаром.
Как вихрь (я аж сжался весь невольно),
Ты губы свои плотно-плотно сжала,
А после тихо молвила: "Довольно".
Ты как ручей прохладный пыл мой остудила:
"Прости...". Но ты уже меня не слышишь.
Ты снова почему-то сохранила
Те письма, что писал тебе твой бывший.