Я без слов, и без Вас, жить уже не смогу,
Но порою мне слов, и не надобно даже,
На пустынном далёком морском берегу,
Догорают закаты, как пена в "Грильяже".
Осень пишет опять своим рыжим пером,
Вся в лазурных волнах, и цветах полевых,
Напоив нас с тобою вишнёвым вином,
Уплывает от нас в облаках кочевых.
Я не друг твой, и уже не любовник,
Что всегда у причала тебя трепетно ждал,
Где лёгкий бриз, как колючий шиповник,
Наши дни без стыда, без стыда проживал.
Далеко твой Арбат, и весёлые встречи,
Видит Бог! Я всегда твои губы любил,
Не забыть твои милые, узкие плечи,
На которых загар я слегка пригубил.
Я не ты, и мы с тобою не схожи,
Где истлел натуральный сегодня наш век,
Я наверное просто, ну просто прохожий?
Для тебя без конца, твой родной человек.
От того, что телами мы столкнуты,
В этот наш заколдованный круг,
Но запястья, и мысли бесспорно разорваны,
Когда мы докурили с тобой свой "Бамбук".
И только однажды мой пыльный рояль?
Отозвавшись на свет на углу светофора,
Мне поможет вернуть нашу тёплую даль,
Где ты снова выходишь как фея из моря.
Вот, и бегу я от солнечных дней,
И не жду от судьбы я другой перемены,
Осень, как брызги Арбатских огней,
С образом милым выплывает из пены.