Мрака туманного морфий
жмётся с рассветом к тропе.
Я растворяюсь, как кофе,
в утренней сонной толпе,
сомнамбулическим шлейфом
тянущейся вдоль витрин
банка с захватчиком-Грефом,
множащим ультрамарин
неба стеклянным фасадом.
А по другой стороне
улицы встречные взгляды
так безразличны. Оне,
видно, уже в перспективе
дня, заслонившего ночь.
Где-то внутри лейтмотивом
кружится мысль, ей невмочь
виться внутри и в тетрадку
с рифмою прёт от меня
прочь. А в подсохшем остатке —
свет уходящего дня...