Дни суетны, а ночи так темны,
восток еще не поднят, не распахан.
Как будто бы зароком тишины
рассвет вставал: ни шороха ни птахи.
Окрестный лес этаж за этажом,
соседний клён, не вырастивший тени -
всё соткано как будто из сомнений,
как будто кто простым карандашом
неловко, неуверенно, наощупь
дорогу набросал к любимой роще
и замер, и застыл в недоуменье...
Покуда там,
по кромке откровенья,
рождался свет.