Поэт на кухне, стоя в босоножках,
Картошку жарил, всё поэзию кляня:
– Любовь – она, конечно, не картошка…
Нет, не прокормит лирика меня!
Возьмём картофель – с виду несуразный,
Хотя, конечно, овощ – не сорняк.
Растёт в земле, поэтому и грязный.
Да, так себе – ничто и звать никак.
А как поджарится, да подрумянится немножко!
Ох, с голодухи подвело живот.
Нет, наше «всё» – не Пушкин, а картошка!
Стихами сыт не будешь. Так-то вот!
Страдаешь, пишешь, добиваясь идеала…
Зачем?!
Поджарь картошки – без проблем!
Картошка и накормит до отвала.
Была ничем, а сразу стала всем!
_______________________________
на стихотворение "Поэт перебирал картошку"
Владимир Коротыш 2
http://stihi.ru/2021/02/16/8336