В те дни, когда для дат и лет
Нет в летописи мест, так плотно,
Май месяц, копошась во мгле,
Готовит к выставке полотна,
Не прерывая ток времен,
Растягиваясь вдоль и между,
Нектар рисует пчелам, мед,
Подкрашивает месяц медью.
Мы, прошлых глупостей стыдясь,
Волнует почему-то мелочь,
Пытаемся наладить связь,
Без кем-то выдуманных мерок.
Нас наблюдающий извне,
Штрихов не ведает, деталей,
На той нас судит стороне,
Где мы уже не обитаем.
2021.05.23