Заката усталого о'тсвет
коснулся верхушек деревьев;
внутри - пустота, внешне - осень,
и это вне всяких сомнений.
Стал воздух лилов, и неловкость
сквозит меж стволов, голых веток;
жил жёсткость проявлена в жёлтой
листве облетевшего лета.
Земля замыкается в панцирь,
и холодны чувства и плечи,
как будто бы в медленном танце
прощания без новой встречи.
Ещё не мертвы, - еле живы -
не реанимировать лёгкость;
ложится листва под машины,
уходит к корням, сором стёртым.
И наша ненужность Вселенной,
которой и дела-то нету
до прошлого, ставшего тленом, -
плетётся по стылому следу.
Петлёю кружа временною,
выходит за контур, - за внешний...
И в нас заполняет пустое -
щемящая осени нежность.