Мой друг, пиит, творец лихих гипербол,
Синегдох славных и блестящих перлов.
Ты их, признаться, делаешь шутя.
Но стих твой, словно секс по телефону:
В нём всё, как в жизни, оханье и стоны,
Но только не рождается дитя.
Жизнь не пикник,
как бешеная сука.
Она кусает, злобы не тая –
Живое всё на свет родится в муках,
И в этом смысл и тайна бытия.
Смотри, как по весне, из-под каменьев
С натугой пробивается трава.
А ты мне всё о тропах и сравненьях –
Причём здесь троп, была б душа жива.
Очнись, поэт, от этого недуга,
Учись, дружище, мужеству травы.
Но скачешь ты по замкнутому кругу,
Как всадник, но, увы, без головы.