Мне заснуть бы вольготно и крепко,
отоспаться с запасом и всласть.
Снятся часто то дедка, то репка,
Красный галстук, советская власть …
Но проходят веления моды,
как тревога, сомненья и хмель.
Пусть прошедшее - лучшие годы? -
промелькнёт, будто снов карусель,
повлечёт за собой наудачу,
поманит, как огни поездов.
Нет, неправда - я вовсе не плачу, -
ослепляет горенье мостов.
Мне б тянуться за знаньем упрямо,
вопрошая — ты где, седина?
Обойтись без обилия шрамов,
раствориться в бокале вина,
упорядочить телу нагрузки …
Только разум опять ротозей.
Путь к вершинам тернистый и узкий,
и всё реже встречаю друзей.
Взмахом ввысь с безупречным апломбом
вьётся нитью изящной строка.
Ставить точку свинцовою пломбой
слишком быстро способна рука.
Ум бывает реальностью ранен,
но пряма — хоть болеет — спина.
Боль презренна … А истины грани
вновь открою в бокале вина...
… И терять всем нам нечего больше -
Нет ни поля давно, ни чудес.
Но под чувств пламенеющей толщей
будоражит сомнения бес.
Страсть к перу и вовек не остынет -
иль невовремя этот зарок?
Жаждет влаги скиталец в пустыне,
жаждет ум откровения строк.
Август 2020 — май 2021