Чёрные, влажные тучи
бычат упрямые лбы,
рвётся с небесной кручи
блеск золотой иглы.
Ею насквозь прошиты
небо, вода, земля,
крыши, дождём залитые,
глянцевее угля.
И опалённый страхом,
будто приговорён,
бьётся за окнами птахой
чуть оперившийся клён.