Бруснично-пепельным огнём
Чиркнёт на западе тоскливо.
Так обречённо... Суетливо...
Смотрю в окно, как мокнут сливы
Вторые сутки под дождём.
Они цветут. Но дела нет
Шумящим ливням, частым грозам,
Что в их душе метаморфозы.
На все стихи довольно прозы
На самой грешной из планет.
Остервенелые ветра
Садам цветущим рвут одежды.
Неужто всё так безнадежно?
И дождь, холодный и безбрежный,
Всю ночь до самого утра...