Тень выстлалась по силуэту,
укрыв от зноя старика...
Он был никем почти, поэтом.
Удел тяжел - душа легка.
Он брал перо и, словно птица,
взлетал, взлетал, взлетал, взлетал...
Вязал на перьях, как на спицах,
стихи...Лучи в клубок мотал,
бросал заблудшим на тропинку,
и вел далеко-далеко...
А если пил из старой крынки,
то в ней не кисло молоко.
Дарил прохожим душегрейки
из слов и сказок. Не просил
у них за это ни копейки,
А лишь светил, что было сил...
Он счастлив был такому дару,
м лишь сегодня огорчен,
что некому отдать. Пожаром
неотданного увлечен...
Лишь та, с которой был недружен,
спасла. Но что же дать взамен?
Ей свет по-прежнему не нужен,
она лишь тень...